e son rimasto qui quasi da solo
a respirare aria di montagna
che sa di ridanciana scia di limaccia
a stendere delle mani l’inaridita pelle
al sole che serpeggia fra le foglie
cocciute pur esse ad affrontare
il paventato rischio del risveglio
e ascolto il flebile canto della cincia
che più non attrae linguette rinsecchite
che il canto l’han perduto ormai da tempo
e a stento toccano polvere di pane
ancor fatto di grano che
sempre meno si ostina a cespugliare
al fragoroso tagliente ruotare delle pale.

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