il sole pettina
il campo di grano
mentre con la mano
sfioro il giorno
e tutto
il suo contorno
sulla testa
un piccolo stormo
di rondini in gioco
tornami accanto
prima che il grano
diventi pane
e il giorno diventi sera
prima che le rondini migrino
e il mio corpo cada
accasciato nella notte
senza il tuo respiro