Il libro dell'anima,
misterico, cartaceo,
si dispiega in pagine purpuree,
fili intrecciati tra le tele
di esseri mirifici,
cangianti,
in minuscole storie riavvolte nel tempo.

mi credo diverso,
in sincronica attesa
tra i suoni distopici,
e fluttuo, riflesso,
in armonia con me stesso,
dirigendo vele incandescenti,
vascelli iridescenti
in acque inesplorate.

le loro chiglie inclinate
fendono le infinite dimensioni dell'anima,
e ricreo un giarddino
di esotiche meraviglie,
sfere intrise
di lacrime fluorescenti.