Noi moriamo ogni notte,
impariamo a morire ogni notte.
ogni notte gettiamo i panni sporchi
del giorno nella cesta della morte,
ogni notte sperando che la morte
ce li faccia trovare,
come la mamma freschi di bucato
l’alba del giorno dopo.
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È uno strano gioco a rimpiattino,
tra il nascere e il morire,
tra la morte e la vita,
troppo a lungo insistito,
ma che vorremmo non avesse fine,
anche se ogni giorno che va via,
una parte di noi
rimane sul cuscino.