Dovevamo imparare
la lingua di questi alberi, a sfogliare
con Te solo le pagine di un libro
dove gli uccelli scrivono il Tuo nome,
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avere nelle vene il sangue ardente
di questa terra, e sillabare i giorni,
sopra le tue ginocchia,
come bimbi alla luce del Tuo volto
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che sappiano ascoltare
perfino i Tuoi silenzi,
quando passi tra gli alberi o riappari
in un raggio di sole, tra le nuvole,
dopo un giorno di pioggia.