Un pesce, disegnato sulla schiena,
con la matita, il gesso o, con la penna,
vagabondi, dai capelli lunghi, mori, o biondi,
oggi qua, domani chissà,
senza pretendere, mai niente, dalla società,
sempre in strada, a camminare,
con quell'ossigeno, di libertà, per respirare.
quanti anni, sono passati,
quanti pesci d'aprile, ho disegnato,
non sono mai, cambiato,
quegli anni, mi hanno conservato,
vero, e sincero,
senza mai, guardare in faccia, la morte,
ho sempre sfidato, la sorte,
anche se so, che un giorno, lo sguardo alzeró,
e, prendendola per mano, con lei, mi incamminerò,
ma, adesso no,
adesso, questo sogno, fino in fondo, vivrò.
ogni anno, un primo di Aprile, porta di ritorno,
diverso, mai lo stesso, giorno,
ma sempre, con un pesce, sulla schiena, incollato,
come, quel tempo, su di me, mai passato.
primo di Aprile, come posso dimenticarmi, di te,
di quell'allegria, che illuminava i miei giorni!