Siamo noi
in una notte di marzo qualunque
a giocare sporco
a non dirsi tutto.
saremo noi un lunedì
di maggio a rubare le rose.
succhierò il tuo dito
dove la spina ti ha punto.
mischieremo odori, pelle e primavera.
le rose fresche finiranno in un angolo.
e noi finiremo per accenderci di tutta
quella primavera appiccicata addosso.
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