Sai cosa non mi aggrada?
La voce, tua o della moltitudine.
Sapora di soluzione trita,
di sedani, cipolle e quanti altri odori
macellati malamente
su taglieri di giudizio
adelanti ma non troppo.
Abbassati la sottana
che tende al rialzo
sul vertice rovescio e,
per una volta, alza lo sguardo
su questi ferrigni monti
che esalano i loro ultimi singulti
ad un tramonto che scolora.
Cosa altro potrebbero fare
se non consegnare sbuffi
e flatulenze di vento
per aride carcasse
non più in ascolto
ma supine sulle turche!
Non era mio il ventre rigonfio
al sole dopo la mitraglia di Hunt
in quel torrido luglio del '63
sulla Cresta del Cimitero,
né il peyotl di Huxley.
C'era e resta il tuo misero anfratto
e di te solo un alto volo di gabbiani
potrà restituire l'esito tumefatto
ad un cielo che mai ci appartenne.
Ti benedico con olio di neem
aggiunto ad un cerame
saponificato di Marsiglia,
forse ti netterà un angolo del cuore
prossimo all'Aorta.
Io non ne bisogno,
lo strappo ha perso da tempo
il suo suono.