Ho un compagno che non e' affatto uno scrittore,io sono una scrittrice,scrivo in versi esatti e liberi,scrivo fiabe per bambini e per numerose riviste di settore,anche retribuita,non sempre,scrivo per passione.Non viviamo insieme,la sera ci troviamo a dormire,una volta a casa mia,una a casa sua,solo un muro ci divide,il muro della decenza.
so per certo che scrive,ad un computer,tutto il giorno,e che non pubblica presso nessun editore,e' piu' vecchio di me,e' piu' vecchio di tutti,nel condominio,esce al sabato a far la spesa per tutti e due.Ieri notte continuavo a tossire,mi usciva sangue dal naso,dalla bocca,ma non ho chiamato il 118,volevo che venisse a bussare alla porta,sono andata avanti senza sforzo ne' simulazione ad espettorare muco e sangue fino alle 6,da mezzanotte,ora di crisi,ma non l'ho visto ne' sentito.Chetati gli spasmi,mi sono permessa di suonargli il campanello,alle 7,7 e mezzo.Ma era morto sulla tastiera,al pari di Chopin sul piano,da chissa' quando.
non c'era scritto ti amo sul monitor,e non glielo perdonero' mai.