Nell’athanor del tempo che trascorre,
si tempra l’aureo dire in ogni stanza,
un labile frammento a noi condurre
chi cerca della luce la speranza.

È fiume che l’istante sa varcare,
vincendo d’ogni secolo l’oblio,
sapienza che ci porta a naufragare
in un’eco che parla quasi a Dio.

S’intessa la parola di memoria,
come filo d’argento in un ricamo,
finché l’anima vola oltre la storia
nel sacro nodo d’ogni antico ramo.

Così, nel buio di quest’ora fosca,
la voce s'alza pura e rifulgente,
perché l’uomo sé stesso riconosca
nella sua vera essenza più sapiente.

Si faccia il verso specchio del pensiero,
lontano dai mercati della polvere,
perché solo chi segue il sentier vero
l’enigma della vita sa risolvere.

Non è corona d’alloro o d’onore
che rende il dire nobile e immortale,
ma quanto in ogni sillaba il calore
riesca a farsi scudo contro il male.

Si schiuda la coscienza in un rintocco,
senza temere l’ombra della sera,
ché della morte l’algido tocco
non può spegnere l’ultima preghiera.

Dall’imo petto all’infinito cielo,
un ponte di parole sia gettato,
strappando della nebbia l’oscuro velo
al giorno che non è ancora nato.

Sia questo il compito, la cura e l’arte:
scolpire l’invisibile nel segno,
e prima che la speme si diparta,
lasciare al mondo un generoso impegno.

Così la fine diverrà principio,
nel ciclo eterno della sapienza,
sfuggendo d’ogni ignavia il precipizio
in luce, forma e pura eccellenza.

Regna sovrano chi di sé fa dono,
nel gran silenzio che la mente acqueta,
trovando nel perdono e nel suo suono
la vera meta dell'umano asceta.

S’estingua la candela nel mattino,
ma resti il solco dell’inchiostro ardente,
ché l’uomo segna il proprio suo destino
nell’atto di donarsi interamente.