Un passaggio al telegiornale, una frase di una donna in cammino con un sacco e due bambini piccoli, in mezzo a centomila storie uguali in direzione inferno. Terzine a rime incatenate di endecasillabi a minore.
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«Io torno a casa con i miei bambini…
io torno a casa… mio marito è morto»…
ma… quale casa? Dentro quei confini

non c’è più nulla, solo lo sconforto
figlio di bombe ch’han distrutto tutto
e per rifare vi verrà anche estorto

ogni futuro da chi diede il lutto
e con le banche strozzerà le gole
per portar via pure l’ultimo frutto

di chi scampò da bombe e da tagliole.
«Io torno a casa…»: son solo macerie
arroventate dal nemico sole
… e presto i porci ci verranno in ferie.
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ioffa, 11/10/2025