La mente è avara
scava, vive della
sua archeologia
ne conserva
anche la polvere.
il ricordo vede
lontano, viaggia
oltre la porta dei venti.
osserva le sfumature
dei fiori appena nati
e il loro sfiorire.
torna a colmare i sogni
del ritmo muto
dei miei passi di allora.
non ho paura di percorrere
i meandri di una pace antica,
le radici dei miei ricordi
sono piantate nella sabbia.
insieme alla luna degli
inganni rido del tempo
che passa beffardo.

cignonero