Quel pizzico, di cenere in testa,
per quaranta giorni, resta,
comincia, la Passione,
tempo, di meditazione.
siamo nati tutti, da un gesto d'amore,
e, ce ne andremo, senza far rumore,
come, un Cristo in Croce,
che, alla vita, ha dato voce.
botte e offese,
a nessuno, vanno rese,
in questa vita, che, ci sorprende,
quando, miseria e violenza, vende,
incoscienza,
di un età, senza esperienza,
di stagioni, con pioggia e vento,
che, ci mettono, alla prova,
tradendo, i nostri sogni,
allontanandoci, da quel Dio,
dentro un Quaresima, con i suoi riti,
che spesso, ci trova sconfitti.
identità,
che, ti sei aperta,
alla gente,
che, per te, non è mai, stata presente,
senza quel bene, a cui tutti, abbiamo diritto,
come, quella cenere, sul capo,
che non vola via, al primo alito, di vento!