c’è un dolore che non grida forte,
ma scava piano dentro al petto,
come pioggia fine sulla corte
di un sogno fragile e imperfetto.
ha mani fredde, senza voce,
mi sfiora l’anima e poi resta,
una ferita che non nuoce
al corpo, ma spezza la tempesta.
eppure in quel silenzio amaro
sento un battito più vero:
dal buio nasce un lume raro,
un filo d’oro nel pensiero.
perché il dolore dell’anima, in fondo,
è il prezzo vivo di sentirsi al mondo.