la sua pelle di pesca morbida
e fresca mentiva gli anni
sulle sue rughe
la sua risata piena
ancora brivida
la mia schiena indolenszia
dal ruggito degli anni
le fotografie sono

la mia pelle
la sua pelle

la sua voce rimbomba nei giorni
mi segue come stormi di rondini che cercano la primavera
triste è la sera quando
il mio sguardo si infila
nel tuo angolo vuoto
mentre le palpebre precipitano
sugli occhi che come cascate
irrompono nei fiumi dei miei ricordi