Resistere agli occhi della guerra non è
accarezzare un gatto e cospargere
di crocchette l’asfalto,
o raccogliere
l’illusione di un miao
non pusillanime nel fingere
qualunque naufragio in un rifugio
di occhi gialli e passi falsi.

non posso più essere la zingara
che danza
sopra incolte radure di coerenza
tra gli abissi di senso
sui rottami di sogni e di ferite.

seguo il mio gatto nero temerario
che spinge le crocchette in una crepa
dove guardandomi negli occhi
lentamente scivola… Forse
sarà una carpiata a capofitto
nel tritacarte di altissimi convegni
che disgrega senso e dissenso
nel mesto abbraccio
di chi rimane a fondo, in poche sillabe.