I governi dichiarano lo stato di emergenza perché l'economia sanitaria globale sta crollando. Viene istituita una task force internazionale guidata da "L'Esecutore", con l'ordine di catturare o abbattere il "Soggetto Sirrom".
Sirrom scampa a un'imboscata in un aeroporto grazie a un istinto tattico ereditato dal nonno. Decide di rifugiarsi in Sicilia, l'unico posto dove si sente al sicuro.
Giunge alla vecchia villa del nobile palermitano. Qui ritrova i diari di
Vincent e scopre che il nonno aveva previsto questo momento. Inizia un dialogo interiore con il ricordo del nonno per capire come gestire il peso del mondo.
L'Esecutore bombarda i villaggi siciliani dove Sirrom è passato, sperando di stanarlo. Sirrom vive il tormento dell'altruista: la sua presenza causa dolore a chi vorrebbe proteggere.
Egli decide di smettere di scappare. Inizia a curare i soldati mandati a ucciderlo. Questo crea un corto circuito morale nelle truppe: nessuno vuole più sparare all'uomo che ha appena rigenerato le loro membra perse in guerra.
L'Esecutore lancia un attacco chimico/nucleare su vasta scala per eliminare Sirrom una volta per tutte, accettando il rischio di una strage di civili.
Sirrom comprende l'ultima lezione di Vincent: "Un vero Cavaliere dà tutto se stesso per porre fine alla guerra". Invece di proteggere solo se stesso, espande il suo campo d'azione a tutto il pianeta.
In un atto di altruismo estremo, Sirrom trasmette la "Scelta Divina" all'intera atmosfera terrestre. Per un solo istante, ogni essere umano sulla Terra guarisce da ogni male. Sirrom consuma la sua essenza vitale in questo gesto.
La villa in Sicilia è vuota. Di Sirrom resta solo la medaglia di Nonno
Vincent appoggiata sulla scrivania del nobile. Il mondo è cambiato: senza più malattie, l'umanità deve finalmente imparare a vivere in pace, o affrontare la propria natura senza scuse. Sirrom svanisce nel silenzio, proprio come un perfetto segretario.
Il fumo delle esplosioni in lontananza rendeva il tramonto di un viola malato. Dentro il capannone della Croce Rossa, l’odore era quello del ferro del sangue e del sudore della paura. C'erano trenta letti e centinaia di corpi ammassati a terra.
Poi, senza che nessuno lo vedesse entrare, apparve lui.
Non indossava un camice, ma una giacca scura dal taglio antico, impeccabile nonostante il fango. Si muoveva con una grazia che sembrava fuori luogo in quel macello. Si fermò davanti a un uomo il cui viso era stato cancellato dalle schegge di una mina. Gli occhi erano due orbite spente, avvolte da bende sporche.
"Nonno diceva che il buio è solo l'assenza di un invito alla luce," sussurrò Sirrom.
Le sue dita sfiorarono le bende. Non ci fu bisogno di forbici o bisturi.
Sotto il suo tocco, le fibre di cotone sembrarono sciogliersi come nebbia al sole. Quando le sue mani nude toccarono la carne martoriata, accadde l'impossibile. I tessuti iniziarono a vibrare. I nervi recisi si cercarono e si riallacciarono come fili di seta mossi da un vento invisibile; i bulbi oculari, ridotti a grumi di vetro frantumato, si ricomposero atomo dopo atomo, tornando lucidi e profondi come laghi alpini.
L'uomo emise un gemito, poi aprì le palpebre. "Io... io vedo il soffitto," balbettò. "Vedo le travi!"
Sirrom non attese i ringraziamenti. Si era già spostato verso un bambino seduto su una cassa di legno. La gamba destra terminava crudelmente all'altezza del ginocchio, un moncone cicatrizzato male.
Sirrom si inginocchiò. Quello era il momento in cui la sua "scelta divina" si manifestava nel modo più fisico. Strinse il moncone tra le mani e chiuse gli occhi, visualizzando la medaglia al valore di Nonno Vincent.
Un calore bianco emanò dalle sue palme. Le ossa iniziarono a crescere, allungandosi con un suono secco, simile a quello dei rami che si spezzano in una foresta ghiacciata. Muscoli, tendini e pelle fluirono verso il basso come cera calda, modellandosi in una gamba perfetta, muscolosa, reale. Il bambino guardò l'arto appena nato, poi guardò
Sirrom.
"Chi sei?" chiese il piccolo con un filo di voce.
"Solo un servitore che ha finito il suo turno," rispose, alzandosi con un leggero segno di stanchezza.
Fu allora che le guardie armate all'ingresso si accorsero di lui. "È
Sirrom! È lui! Chiamate la Centrale! Non lasciatelo uscire!"
Ma Sirrom era già oltre. Mentre i proiettili fischiavano nell'aria, lui camminava verso l'uscita. Ogni colpo che avrebbe dovuto colpirlo sembrava deviare la propria traiettoria di pochi millimetri, come se l'aria intorno al suo corpo fosse diventata una densa corazza di rispetto.
Quartier Generale della Global Health Corp, Londra.
L’Esecutore fissava i monitor della sala operativa. Le immagini satellitari, filtrate dai sensori termici, mostravano una scia di calore anomala che si allontanava dall'ospedale da campo.
"Lo ha fatto di nuovo," disse una voce gelida alle sue spalle. Era il ceo della multinazionale, un uomo il cui volto era stato levigato dalla chirurgia plastica più costosa, ma che non avrebbe mai potuto eguagliare la perfezione delle cure di Sirrom.
"Sì," rispose l'Esecutore, accarezzando la cicatrice che gli attraversava la mano. "Un cieco riabilitato e una gamba ricresciuta in tre minuti.
Abbiamo perso altri quattro milioni di dollari di potenziali protesi e terapie croniche solo stasera."
"Non è solo il denaro, colonnello. È l'ordine. Se la gente capisce che la salute è un dono gratuito e non un prodotto, il nostro mondo finisce. Lo voglio morto. Non mi interessa se lo chiamano santo. Un santo morto è una reliquia, un santo vivo è un'insurrezione."
L'Esecutore annuì. "Ho tracciato il suo vettore. Si sta dirigendo a Sud.
Verso il Mediterraneo. Verso casa sua."
Luogo: Una soffitta polverosa in un antico palazzo nobiliare, cuore di
Palermo.
Sirrom si lasciò cadere su una sedia impagliata. Il silenzio del palazzo era interrotto solo dal ronzio lontano dei motorini nelle strade strette sottostanti. Si tolse la giacca e la appoggiò con cura, proprio come faceva il nonno dopo una giornata di servizio.
Aprì il palmo della mano. Al centro, la medaglia di Nonno Vincent brillava di una luce opaca.
"È stata dura oggi, nonno," sussurrò Sirrom. "Erano così tanti. E ogni volta che ne guarisco uno, vedo l'ombra di un fucile che si alza."
L'aria nella stanza sembrò farsi più densa. Non era un fantasma nel senso classico, ma una proiezione della memoria e della grazia divina che Sirrom portava dentro. Accanto alla finestra, dove la luce della luna tagliava l'oscurità, apparve la sagoma di un uomo con i baffi ben curati e la postura impeccabile di un cavaliere.
"Hai fatto il tuo dovere, ragazzo," sembrò risuonare la voce di Vincent tra le pareti. "Ma ricorda quello che ti dicevo quando servivamo il
Conte: un segretario non deve mai diventare il padrone della casa. Tu sei il tramite, non la sorgente. Se cerchi di salvare il mondo intero in un giorno, brucerai come un cerino."
"Ma hanno bisogno di me," ribatté Sirrom, guardandosi le mani che ancora vibravano per l'energia residua.
"Hanno bisogno di speranza, non di miracoli a comando," rispose l'ombra. "Un miracolo senza sacrificio è solo magia. E la magia spaventa gli uomini piccoli. Riposa. Domani la caccia ricomincerà, e dovrai essere veloce come un fante e silenzioso come un confessore."
Sirrom chiuse gli occhi. Sentì l'odore del vecchio ufficio del nonno: carta pecora, ceralacca e quel pizzico di cannella che Vincent amava tanto. In quella solitudine, protetto dalle mura che avevano visto secoli di nobiltà e segreti, Sirrom ritrovò la forza.