Così urlano gli uomini, convinti
che il mondo sia loro,
che ogni sasso calpestato conti,
che la menzogna del saldo bancario su un display luminoso
sia uno scudo sufficientemente solido
contro ansie e paure dell’ignoto,
giustificando l’accumulo di cose e case.

muoiono a migliaia
per stronzate —
confini, stemmi, status,
mentre si stringono al petto le catene
credendole corone.

intanto l’universo rimane testimone,
una giuria proletaria, paziente e indifferente,
quasi sommessamente divertita.
perché nessun giudice,
se non la nostra stessa fretta e impazienza,
ci consegna a morte certa.

silente, egli dirama
le proprie nubi di gas,
offrendo costanti assist
alla proliferazione di vita.
non c’è maggiore abbondanza
di quella senza nome, senza segni,
e senza martiri.

in hoc signo vinces
è una pallida convinzione
per migliaia di malati
di un pesante vuoto da colmare
con simboli e significati, predestinati,
predati da eccessiva determinazione.

le nostre urla non lo sfiorano.
i nostri insulti digitali s’infrangono
come bicchieri di cristallo —
silice e piombo —
scagliati con forza
contro una trama fitta
di satelliti d’acciaio,
titanio e polvere di carbonio,
che impedisce ai raggi solari l’uscita.

in questa serra che alimenta
la giungla urbana e le sue radici
immerse in voragini africane,
per trarre i nutrimenti necessari
a illuminare i volti delle sue scimmie
di pallida luce azzurrina.

ma il cielo non guarda,
l’universo non risponde
alle domande ovvie
che la gente non si pone.
il tempo scorre, indifferente,
mentre noi consumiamo i giorni
che abbiamo in affitto,
convinti di esserne i padroni,
e 7 su 7 timbriamo le ore
per fatturarle all’eternità.
ma nessun pagamento
a 60 o 120 giorni.

s’illuda pure la società del debito
di posticipare il pagamento dovuto:
la resa dei conti
è già avvenuta, a priori.
non i soldi ai gran sacerdoti,
ma i nostri dati,
nell’enorme tempio globale
dove non cala mai il sole,
ne hanno fatto mercato.

ma forse,
la vita non cerca senso.
resistenza.
lotta per arrivare in fondo,
a quella soglia fredda
dove il cosmo si spegne,
e poi — destabilizza.
accende una scintilla.
frattura il buio.
ricomincia.

non per lasciare memoria.
non per eredità.
solo per la possibilità.
responsabilità.

come una pianta che, morendo,
brucia se stessa e fiorisce
per consegnare un seme
al vento ostile.
un seme che non conosce il passato,
ma porta dentro la condizione
per una nuova fioritura.

e allora la morte è pace.
e l’oblio, l’unica vera vittoria.