Parole come foglie secche,
crepitanti sotto i passi
sul viale del tramonto.

detti semplici, non perle,
suoni di tutti giorni,
della vita con gli altri.

le ho ritrovate
tra le cose non dette,
di cose non fatte.

le ho ramazzate con le mani
mischiate coi rimpianti,
e le guardo bruciare.

senza fuoco ne calore,
sfumare in un filo sottile
prima di svanire.

solo un pugno di cenere
è rimasto.