C’è stato un tempo in cui credevo che le bottiglie facessero riflettere. Che le persone facessero riflettere. Soprattutto che il sesso facesse riflettere.
certi angoli pisciati. La polvere su stradoni dal nulla per il nulla. I cieli a Boston nei mercoledì a novembre.
dio, la frenesia. La schiavitù del vizio. E la ribellione. Al vizio e alla schiavitù. A posto in nessun posto, riassumendo il concetto.
le nuvole e altro che lasceremo al sospiro non detto di chi sa ma tace e acconsente.
ma non dura mai troppo a lungo. Tutto l’insieme. L’impalcatura.
le bottiglie ci bevono per riflettersi. E così molte persone, quasi tutte, e tanto sesso e molti più cuori.
tutto ti mangia se stimoli giusto appetito. Quasi niente ci digerisce e spesso ci sputa via. Maciullati.
i soldi finiscono sempre, irrimediabilmente, se decidi di vivere da uomo.
quelli per le lucciole finiscono per prima. Con quel lieve cortocircuito insito nelle modalità di pagamento.
quelli per gli strizzacervelli non finiscono solo perché non sono mai stati risparmiati.
e alla fine tra un’espressione stupita e un miserere rimangono solo quelli per le bottiglie, sempre meno bello, sempre meno più. In cartone, alla fine di tutto.
nell'ultimo atto di questa commedia o te ne vai come sei venuto, fottuto da qualcuno che non aveva di meglio da fare oppure campi tanto a lungo da diventare fuori luogo e poi muori comunque ma peggio.
non sono una lucciola, io, sono una splendida troia. Incurante e libera. Vivo di vizi raccattati lungo il cammino.
fottere per fottere, confesso di sperarci.
sono una puttana in punta di bello stile e rifletto, riflettendo gli altri e nessuno