nelle crepe dell’asfalto cresce un fiore,ma chi guarda più in basso, chi ha tempo per l’amore?

tra sirene e clacson, ogni sogno ha il suo rumore,e la notte non è buia — è solo un altro colore.

un bambino gioca con un pallone bucato,ride lo stesso — cos'è il lusso se non un concetto sprecato?

lui non sa che c'è chi conta i giorni come denaro, e chi scambia il tempo per oro, ma è solo fango raro.

una donna aspetta, non sa più chi o cosa, un amore, un autobus, o solo che finisca la posa che la città le impone, come un vestito stretto,ma nel cuore ha rivoluzioni, e le nasconde nel suo petto.

tutto è relativo — anche questa malinconia,che alle tre del mattino diventa compagnia.

anche la gioia, anche il dolore profondo,sono prospettive diverse sullo stesso mondo.

così camminiamo, ognuno col proprio passo,chi lento, chi scatta, chi resta nel proprio sasso.

ma in fondo, che cos'è “vivere” se non attraversare una città che cambia, senza mai arrivare.