ogni minuto minuziosamente morde
un brandello di me.
mi sbocconcella la solitudine.
come mela in cantina i topi.

questa mia anima ossidata, segnata dai morsi,
inadatta al consumo umano.
chi mai la vorrà?
nessuno, forse.

eppure

sotto la polpa annerita
qualcosa vive ancora.
e ancora, un poco,
spera.