Ho fatto cinquanta flessioni
— a quaranta mi sono fermato —
per testare il fiato.
la voci nella casa
son chiodi arrugginiti
su pietra di lavagna
che stridono irritanti,
son sabbia nelle orecchie.
dovrei reagire,
di voglia non ne ho,
ho voglia di dormire.
ma poi neppure quella,
ci ho provato.
come uno straccio vecchio
appeso all’addiaccio,
cartonato dal gelo,
così mi sento,
prosciugato.
mi manca il parrucchiere,
sarà quello;
oppure quel fastidio in gola.
lo so’ so che non è nulla,
potevo farne cinque ancora,
e febbre non ne ho;
ma sono triste.
come al pomeriggio
di un sabato di festa,
vedi una nube nera
che viene a sussurrarti
che ti hanno dato buca,
per la sera.