In frantumi come uno specchio
caduto da mani sbadate, il futuro.
vuote le strade.

lunghe file, rade e mute in attesa,
il viso nascosto, lente e pazienti,
dome.

qualcuno lassù ha schioccato la frusta
l’umanità si messa in riga, pronta,
per esser decimata.

ovunque, alto o basso sia il gradino,
il credo, il colore della pelle,
non conta, siam tutti prigionieri.

domani è un altro giorno, manca il latte.
guanti, mascherina e sono per le scale.
c’è posta, una sola busta.
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