Piangi, pagliaccio, il circo è deserto
le belve son morte, fuggiti i cavalli,
in alto i trapezi, di angeli vuoti,
oscillano sbiechi dai cavi recisi:
vuoto il serraglio, dispersi gli artisti.

in mezzo alla pista imbrattata e diruta
solo la foca è rimasta:
solinga e sfinita batte le pinne
e chiede la palla.

cantavi ballavi spingevi alle risa,
pittore di sogni grandi e piccini
spargevi letizia.

artisti e poeti son passati di moda,
orribili cose reclama la folla:
impiastri fecali ripassati nel miele
da media mercanti di merce avariata
che spacciano chimere per gente malata.

ridi, pagliaccio, è sorta la luna:
dolcemente la foca ora giace serena
dipinta d’argento per l’ultimo inchino.