così miei, nella fuliggine immensa.
essere nel dolore, morti. Nel temporale quando l’attimo è bagno di luce per esistere.
nelle parole malate, dove l’ancella si sposta. Dopo prima ovunque
mai parole, né uccisi dal silenzio.
la ruspa avanza sulla riva
l’acqua avvolge, divora e respinge tra le stampelle nella sabbia
fasce di paglia in fiamme.
essere dolore, mai vivo.
latte e vite inesistenti.
inalienabili