Sgocciola il tempo, la clessidra non si ferma mai.
le ore e i giorni, i mesi e gli anni, vite intere
come polvere presto cancellata dal vento:
attimi effimeri e fugaci presto dimenticati,
buio e silenzio dopo tanto agitarsi.
terra alla terra.
il brusio degli uomini non giunge agli Dei
più di quanto i passi della formica al bimbo
che ne scompagina le file con lo stecco crudele.
la memoria dei figli e dei figli dei figli,
svanirà nell’abisso dei secoli,
sotto il sole sempre uguale.
eppure, ci sono attimi forgiati dal pensiero dei mortali:
lapilli di eterna bellezza ascesi in cielo come stelle,
parole destinate a durare fino alla caduta dei cieli.