Muore la luce in silenzio,
echi di cose lasciate a metà
si spengono.
un’altra notte priva si sogni
mi avvolge nel suo manto
e al mattino svanisce
come l’amante senza nome
mai uno strappo nella tela
ne dissonanze,
scaldarsi al sole dei vecchi
godendo la pace dei vinti.
e questo tutto ciò che resta?
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