vago questo luogo vuoto,
più non produce moto.
pianure aride bianche,
non producono più stanche.
passo su questo loco,
il tempo scorre fioco.
mi chiudo in molti versi,
ma altri li ho già persi.
arido è il pensiero,
ragionar non è vero.
confido più nel tempo
che faccia un tempio.
nel mio cerchio, quante,
da stamparne tante.