Una poesia di parole,
a volte buttate
e raccolte dal pozzo.

un pozzo profondo
che non trova più fondo,
al di là del cervello
e dei pochi riflessi.

se il richiamo si schianta,
disarmonico è il canto.
È una questione di effetto
che a volte per difetto
e a volte per diletto —
ma se non fosse per l'affetto,
scomposto
mi vorrebbe
in una vasca di fresco.

penso
e non penso.
a volte ripenso.
mi scappa il sorriso
ma si spegne il pensiero.

allora
mi alzo
e passeggio nel verde,
scorgendo
il pensiero
di un caldo invernale.