L’inverso s’innesta
quando il tempo al contrario si desta.
e non è tempo di siesta,
ma un’Alba che all’argine
racchiude un forse universo.

il tatto s’incastra
anche se di dolce
non c’è nulla di amaro.

in fondo,
ogni profumo è un ricordo lontano,
anche se l’immenso
non è teoricamente scomposto.

scomposto o proposto?
proposto da chi?
dal risveglio che invade?
invade che cosa?

l’ignoto che balla.
ma balla nel vuoto
quando il giorno ti spiazza
anche quando ti spezza.

ma nulla mi spezza
perché io non mi piego.
io chi?

me stesso mi specchio
quando volge il vapore
in un bicchiere di cera.