Regna vigile la paura dell'ignoto,
come il primo volo di un passero novello.
marcio controvento, quasi per ripulirmi dal fango delle mie angosce.
trema la mano sulla tela ancora bianca.
si appanna la vista sulle pagine di Joyce.
che sia una rivolta,
forse incertezza.
ingoio domande ancora affamato di certezze.
cieco di un sole che non vedo scaldarmi
e sordo di una notte che porta consiglio.
non è questa la notte,
scricchiola il ghiaccio, ancora con qualche lacrima di whisky.