Proprio come prima
nulla cambia e tutto si ripete
resta qualche rima
che non placa sete.

e cerchi, cerchi ancora
tra le pagine della vita
il fine lieto di una storia
che non può esser finita.

dar senso e significato
a ciò che non c’è stato,
è come una condanna
che può solo una donna.

patibolo dei bravi ragazzi,
tanti ne uccide l’umiliazione,
piccoli sorsi e rari sprazzi
di chi non crede più ad un’illusione.

esiste un luogo, pioggia di pianti
dove arde un rogo di sogni infranti.
i miei sono lì ad aspettare con pazienza
di dover bruciare per la loro incoerenza.