o notte, madre d’inganni e d’ardore,
che lamenti fra mura d'antico dolore,
accogli il pianto del figlio perduto,
che l'amore ha bevuto, ma non l'ha veduto.

elian, figlio del vento e del mare,
tra i torrioni d’un regno che non può amare,
portava nel sangue la rosa del fato:
una coppa di fuoco, un bacio negato.

isolda la chiara, regina d’Irdael,
dai capelli intrecciati di luce e di ciel,
lo sfiorò come brina su petalo stanco,
ma mai il suo cuore tremò nel suo fianco.

una sola goccia ( malizia o destino )
scivolò nella coppa dal bordo d’argento fino.
solo Elian bevve, nel vino rubato:
e fu schiavo d’un amore che mai fu donato.

e venne la notte, più buia del tempo,
dove l’anima arde e si fa sacramento.
nel letto dei re, tra sete e peccato,
bruciò un istante che il cielo ha rinnegato.

elian, col cuore trafitto d’incanto,
la cinse tremando nel gelo del manto;
e Isolda, distante, si diede per gioco,
mentre l’anima sua restava nel fuoco.

un fremito, un grido, un silenzio sovrano,
e il bacio cadde come cenere in mano.
all’alba, la regina dormiva serena,
ma Elian piangeva, morendo di pena.

non v’era dolcezza, né eterno ritorno:
solo un uomo che amava, ed un sogno ormai morto.
così nella notte si spense il suo canto,
e il nome di Elian si perse nel pianto.