Sotto l’Ago dei Cigni

il silenzio s’affolla
di parole congelate,
brillano come cristalli
di ghiaccio e neve,
nella vana ricerca
di braci ardenti
su cui sciogliersi e volare.

si mettono in fila
i tramonti, a chiudere
giorni persi come foglie
secche dagli alberi nudi,
impilando ore vuote
che non fanno storia
già perse come fumo
da candele spente.

una lunga notte di pausa
per due sguardi incrociati
una sola volta.