C’erano mattine in cui l’erba si svegliava spettinata, come se durante la notte avesse lottato contro sogni troppo pesanti, camminavo scalzo tra quei fili indisciplinati, sentendoli avvolgersi attorno ai polsi come bracciali verdi (la natura che si lega al corpo, come un senso di prigionia dolce). Avevo tra le mani un violino( anima). O almeno, ciò che ne restava. Nessuna corda da pizzicare, nessun suono che potesse salvarlmi. Lo strumento emetteva solo un lamento sottile, simile al grido di qualcosa che non vuole morire, ma nemmeno vivere. Ogni nota che tentavo di far nascere cadeva come luna spezzata, giù da un cielo finto (falso e ingannevole), costruito con menzogne e cartapesta.Gli angeli non erano più quelli di una volta(la purezza distrutta da eventi imprevvisti e traditori). Li trovavo sparsi ovunque, ali sporche e occhi sbarrati, trafitti da comete impazzite, da desideri mai espressi e rimasti a marcire nelle gole delle stelle. Nessuno li piangeva più.Nel silenzio, contavo i petali di un giglio. Uno. Due. Tre. Troppi. Il fiore era nudo(un amore perduto) spoglio come certe verità che non trovano il coraggio di essere dette. Lo conservavo tra le pagine di un vecchio quaderno, dove poesie scritte in un’altra vita si erano seccate come rami d’autunno( il tempo che passa). Segni inutili, come i tarocchi di un destino che ha già preso la sua strada, senza avvisare nessuno.I discorsi mi ronzavano in testa, ma erano solo fantasmi: frasi interrotte, sospiri ingoiati. Si erano arenati tra le nuvole del fato, gonfie e leggere, pronte a scomparire con il primo vento. E al tramonto, quando i ricordi iniziano a bruciare , anche le parole si dissolvevano.Questa poesia parla del crollo dell’illusione, del vuoto che resta quando le parole non bastano più, e della fragilità della bellezza in un mondo che tradisce. Ma proprio in quel filo tagliente — in quella nota, seppur muta — si nasconde forse la verità più autentica dell’esperienza umana: la capacità di sentire, anche quando tutto sembra perduto.Versi splendidi e profondi.Abbracci. Non restava che la nota. Una, sola. Tagliente. E io, in bilico sul suo filo. .
Grazie Ninetta, i tuoi commenti devo virtualmente appenderli come quadri alle pareti. Ti abbraccio.
è un urlo di ribellione in quel violino che, anche senza corde, stride contro un mondo vuoto e comete che trafiggono degli angeli, forse l'ultima parvenza di Bene. è forse una speranza un giglio disperso tra poesie dimenticate o solo nostalgia per cose "andate" in un destino non controllato tanto è stato veloce. Versi nostalgici ove vedo una ribellione verso un destino che rimane solo un ricordo che si dissolve, ma sempre presente come nuvole in dissolvenza. Forse, è il tempo che scorre, dissolve ed eterna.
