Vaga nel buio, con il rancore scolpito nel suo cuore spento e dall'oscurità, rapito.
usa il dolore altrui, per concepire vani sproloqui,tesse tele di ragno
ma il suo reame è solo uno stagno.

si loda da sé, nella sua mente statica,si crede un re.
egoriferito, scribacchino senza mira,linguaggio colorito.
non ha un lavoro non ha un impegno,non ha gli affetti a dargli un sostegno.

giornate a spiare prede virtuali,nel suo accanimento, non ha eguali.
si finge interessato a storie di dolore
ma per quella fanciulla, non mira di certo al suo cuore.
ci prova e ci riprova, in segreto con i suoi comprati amici,ma non sempre, trova benefici.

iconoclasta,qui la sua cattiveria sovrasta,quei versi certo,sono spariti,con tanto dei suoi sorrisi di gioia,conditi.
non si rende conto,di essere solo un povero tonto.
e neppure per pietà,un giorno non lontano,caduto dentro al fosso,nessuno gli tenderà una mano.