Bimba dei mille prodigi,
il tuo viso è un chiaroscuro silente,
intessuto di ombre e lampi fugaci,
un arcano incorniciato dai tuoi boccoli,
filamenti indocili, abbandonati al vento
come pensieri che sfuggono al giorno,
serpeggiano, si perdono,
nella quieta anarchia della luce.
i tuoi occhi,
pozzi neri colmi di silenzio,
scrutano l’orizzonte remoto delle cose,
indagano il tessuto invisibile del mondo,
carpendo, senza fretta, l’impalpabile,
come se il tempo potesse
tessere per te il mistero.
e sul tuo volto si posa,
come una brezza immota,
una domanda sospesa, antica,
un presagio senza nome,
un’attesa che abita l’aria:
quando, in quale giorno intatto,
potrai anche tu varcare
il sigillo delle cose semplici,
come fanno tutti i tuoi pari?