Perché l’inezia si ritira,
silenziosa e pudica,
negli angoli ombrosi di casa?
perché, dopo un gesto di pulizia,
un alito di polvere
rimane sempre a farci compagnia?
non è forse che lì,
nel labirinto del trascurato,
è arduo penetrare,
che gli spigoli
abbracciano l’inaccettabile,
che lo sguardo,
navigando fra le ombre,
scivola in una danza di velature?
ma io so chi non cede
al darsi successivo del destino:
il cuore, nel suo vibrare infinito,
non ha angoli,
ma solo l’ampiezza dell’amore.