I morti non sono tutti uguali.
esiste una morte dignitosa e una morte indegna,
un corpo intatto e uno smembrato.
l’ultima vita ha bocche aperte, o la pace del niente,
un vuoto se vogliamo.

oggi è grigio e senza pioggia
il sole freddo scivola le sirene, i brecciolini delle rive, le disgrazie delle comete.
bozze di luminarie e centri di proteste
nessun pianto di lacrime,
la guerra è un vivo furore di silenzio
nelle colpe dei morti.