Fitta, fitta è la nebbia del mattino,
un’altra veste di quest’esistenza,
bigio ai palazzi è il sole mattutino,
lontana ancora la nostra coscienza.

sordo rumore, suon di motorino
e un ululato nell’indifferenza,
catadiottri del tuo furgoncino
che si allontana da sua provenienza.

oh, muratore, barbaro guerriero,
fabbro sei ancora quel che non c’è più,
combatterete la vostra battaglia.

spirito antico, d’animo sincero,
cosa sei ancora, cosa ancor sei tu?
tragico spirto! Il bieco si attanaglia!