Com’è quieta la notte dai fari lucenti
bianchi, che fanno di neon la foschia,
nello sciocco e confuso passaggio a una via
di un uomo che prende il pacchetto ed estrae
la sua sigaretta al mentolo, ma per retrogusto.

quell’uomo seduto sul ponte decide,
ma non per disgusto,
che smettere è un vizio piacevole,
al pari di amori invincibili,
al vento inscindibili,
di questo dinamico secolo ombroso.

si sente il respiro del vento che passa,
vento animoso e scabroso.
quell’uomo saprebbe che il giorno è paese
e lancia il cappello a quel vento annoiato,
ricorderà un frisbee di seta sprecato
e, con l’eleganza di un uomo che sceglie
di vivere gli anni di un brandy invecchiato,
posa quel brandy sul tavolo verde.
cavalca con sé quella sciarpa di noia
che nella foschia non è un abito opaco.