Incanto, fiaba, illusione

Sotto Natale, stagione morta,
quando i lupi non sazi di vento
cercano prede;
veloci, sodali,
e si sta chiusi in casa per il gelo crudo,
accanto a un fuoco amico.
Mi venne idea di spezzare
l'amorosissima prigione di lei
che'l cuore mi faceva a pezzi...
Non sarai mai cintura felice
alla vita sottile di i lei, dicevo,
fino a che di questa tua vita sei conscio.
Va, mi dissi, questa vita tendila
ad ali diverse. Vola, che ben oltre
si trova Fenice e il suo nido.
Volerò via da questo mare
senza sponde e confini.
La nostra vita è un enigma, risolverla vale solo
un incanto, una fiaba, una illusione.