alopecia poetica

perdendo i capelli senza rimedio
la mia poesia d’un maschio testosterone
non riesce a mantenere acconciature punk,
creste verniciate dai mille colori dell’arcobaleno:
rosso, come due bicchieri di vino
nei meandri ebbri del centro di Bordeaux;
verde, come olive di smeraldo nelle tasche
dei Buddha della vostra giovinezza;
giallo, come i sogni solitari dell’artista pazzo,
sospesi tra manicomi mascherati da famiglia,
lavoro a tempo indeterminato
e notturni incontri in squallidi Mc Donald’s;
arancione, come steli d’arancio nelle mani
di bisbetici responsabili di magazzino,
allergici a qualsiasi forma di razionalità;
blu, come occhi di donne, occhi di uomini, occhi di gatti,
che non nascondono la luna all’amore o alla saggezza;
viola, come i manifesti funebri della cultura di massa
esposti nei cinema, nelle palestre, e nei negozi di cd;
indaco, che nessuno d’un po’ sensato sa cosa sia,
e che a nessuno d’un po’ sensato interessi saperlo.

fate attenzione, amici, nemici, o indifferenti:
perdendo i capelli, la mia poesia alopecica,
come una gatta troia e sdentata finita sotto a un camion dell’inferno
mantiene il vizio di stingere colore dappertutto, spruzzando
il mondo d’aglio, olio bollente, e strutto.

[Riserva indiana, 2007]