bandito

lo specchio riaccende sangue e cicatrici di chiari disamori,
rifiuti o sconfitte rapaci su trent’anni sprecati
in assed contro torri e ponti levatoi.

per te, Madonna dipinta sopra un metro di manto stradale
che non sai rinunciare, a un cineforum
o a una serata tra ridicoli amici
in cambio d’un amore bastardo, idiota, disabile,
sdraiato a piangere in mezzo alle macchine
nel traffico dell’ora di punta.

per te matrioska immobile in porcellana bianca,
occhio di mare, occhio di vodka,
che non sai scrivere che non sai ricordare
i miei versi, i miei demoni,
persa su furgoni scalcinati in qualche strada di periferia deviata,
senza rabbia, né tinture di iodio.

per voi i miei sensi indossano armature di castità
brevettate contro ogni puntura di spillo,
così silicee da non riuscir più ad essere slacciate;
nel tentativo di svaligiare inflessibili bancomat,
egotici ingranaggi metallici, vuoti d’ori o di eterne passioni
sono, e rimarrò, bandito.

[Riserva indiana, 2007]