ballata dei resistenti

suona la carica trombettiere folle
e stacca manifesti idioti dai muri luridi di queste città satolle;
strappali nel silenzio assenzio della morte di mille favole dorate;
e, azzannali nel vuoto lugubre di nuovi schermi al plasma,
versato a rate.

questo sogno, tutto nostro, azzardo
un po’ di coppie navigate
un po’ di mostro
scoperti ad intraprendere poker lascivi
nella noia di infernali giorni festivi,
non si scolla, non si scuce,
ma azzanna i nostri cuori con l’angoscia informe
di cessi intasati da mirabili giochi di luce.

suona la tua carica trombettiere folle
tra i ghigni mefistofelici di chi non volle
portare fiori sul tuo sorriso
che ancor non sa d’esser stato ucciso.

[Riserva indiana, 2007]