oggi, È una merda

oggi, è una ferita intristita
da nuvole di stress, circoncisa
da un lavoro meno sfruttato
di altri, forse, ma, certo, non meno astratto
nella sua gretta tecnicità.

niente amore, niente ideale, niente follia,
in me, cane di Pavlov, criceto da vivisezione, nessuna via di fuga,
nessuna, dai labirinti dai canili d’un esistenza
senza saliva, per leccar culi, o francobolli.

pensare a bancali di carta da ufficio
alle 20.00 di sera davanti a testi
che s’ostinano a restar muti
è delirio di marinaio ubriaco in mari di merda

[Riserva indiana, 2007]