plasil
 
pezzi di vita shakerati, mischiati insieme
a vetriolo straordinari non pagati, malattia mentale
e desideri sciancati, bucano cieli blu cobalto,
senza nuvole o Boeing 757, cadendo sospinti da conati indomiti,
come farfalle schiacciate da ciclomotori,
in tazze di cessi sadici.

questo, a ciascuno accade più e più volte,
non c'è riposo, non c'è rimedio,
e, molto spesso, mi viene dubbio che
non sia possibile riguadagnare i nostri pezzi di vita
perduti chissà dove e chissà perché,
senza colpa, nei meandri inaccessibili di qualche cesso.

[Underground, 2007]