Scandalizzo stamattina i ben pensanti,
i bacchettoni ma anche quei moralisti ferocemente senza morale;
la poesia vera è un bordello,
con quella forma di stupore e libertà che solo la trasgressione
della parola e del pensare dona;
è donna,
non gli uomini inetti, aggressivi, incapaci di cambiare,
quelli che comprano una bambina per il sesso e si fanno la croce;
la poesia cerca e interpreta il riscatto
nella vivacità solida e lucida di una prostituta,
ingegnosa e mordace, che colloquia con il divino e lo manda a quel paese,
in grado di reinventarsi
in bestemmie che sono preghiere dette in altro modo.
investe nella parola il poeta,
come la donna nel proprio corpo,
le attese di un quotidiano migliore, utopistico,
mai rassegnato alla necessità e alla marginalità rovinosa e brusca
e anche quando prende soldi dopo aver fatto sesso
basta uno sguardo dolce e un bacio di sfuggita con la mano
per sentire il seducente richiamo dell’anima
che non ha venduto
e intravedere, stuzzicata per un attimo, luci di bellezza
e di verità ignote altrove.
così entrambe, offrono chimere che la realtà non dissolve,
e si radicano come sogni alimentati con tenacia e solitudine
nell’imprescindibile contatto con orizzonte di resurrezione.