Niente succede per caso,
nemmeno il diritto o meno di essere felice,
chi vive al di fuori del senso della colpa,
quella metafisica,
ne è sicuramente degno
( il poeta questa colpa non la cancella, ma l’oblia),
e così decade con vertigini di luce
ogni disperazione e ogni solitudine
e nella parola accarezzata, lentamente, come pelle ambrata
della donna la prima volta
si fa sesso per ingravidare il cielo
di spazi ampi
oltre i confini squallidi del quotidiano.
la bellezza ha questa unica pericolosità,
invisa al divino che ne teme gli intimi contatti e teme
di perdere vigoria e sacralità